مرياني عبد المجيد: بين الخشب والقصيدة

مرياني عبد المجيد: بين الخشب والقصيدة

حوار في تجربة شاعر مغربي معاصر بين التعليم، والرحلة، والنقد، والذاكرة، وصناعة الفضاء الثقافي

ليس من السهل أن نكتب عن شاعر وهو ما يزال في قلب تجربته؛ لأن الشاعر الذي لم يقل كلمته الأخيرة لا يمكن التعامل معه باعتباره سيرة مكتملة. فالسيرة الأدبية، في معناها الحقيقي، ليست سلسلة من التواريخ والعناوين، وإنما هي ذلك التوتر الخفي بين الإنسان وما عاشه، وبين ما أراد قوله وما عجز عن قوله.

ومرياني عبد المجيد واحد من أولئك الذين لا تستقيم قراءة تجربتهم إذا وضعناهم في خانة «الشاعر» وحدها. فهو شاعر صاحب دواوين، وأستاذ للغة الإنجليزية، وقارئ وناقد، وصاحب تجربة في الإعلام الثقافي، ومشارك في أمسيات وملتقيات أدبية، ومؤسس لمبادرات ثقافية، وصاحب مشروع مجلة أدبية جديدة هي “بياض أسود”

ولد سنة 1982 بمدينة خريبكة المغربية، وعاش في بداياته تجربة مهنية مختلفة تمامًا عن الصورة التقليدية للشاعر؛ فقد اشتغل في النجارة الخشبية، قبل أن تتسع تجربته في التعليم واللغة والكتابة. وله دواوين شعرية، من بينها **«آخر الخلفاء العاشقين» ** و**«عانقيني»**، ونصوص شعرية ونقدية منشورة في منابر عربية، كما ظهرت أعماله في منصات نشر دولية. وتوثق المصادر كذلك مشاركاته في أمسيات شعرية ولقاءات إعلامية عربية.

غير أن ما يهمنا هنا ليس تعداد الإنجازات، بل محاولة الاقتراب من الإنسان الذي يقف خلفها.

حوار مع شاعر ما يزال شابًا في الأربعينيات، لكنه يحمل وراءه عقودًا من القراءة والتجربة والعمل والسفر والبحث عن المعنى.

لو طلبت منك أن تقدم نفسك بعيدًا عن السيرة الذاتية الرسمية، فمن يكون مرياني عبد المجيد؟

مرياني عبد المجيد:

ربما يكون أصعب سؤال يمكن أن يوجه إلى إنسان هو: من أنت؟

لأننا نملك عادةً إجابات جاهزة عن وظائفنا وأعمارنا ومدننا وشهاداتنا، لكننا نادرًا ما نملك إجابة حقيقية عن ذواتنا.

إذا قلت إنني شاعر، فقد اختزلت جزءًا فقط مني. وإذا قلت إنني أستاذ للغة الإنجليزية، فقد تحدثت عن مهنتي ولم أتحدث عن قلقي وأسئلتي وأحلامي. وإذا قلت إنني ابن خريبكة، فقد تحدثت عن الجغرافيا دون أن أتحدث عن الذاكرة.

أنا في النهاية إنسان تشكل من أشياء كثيرة. من الأسرة. من المدرسة.  من الشارع. من الكتب. من الخيبات. من الصداقات. من النساء اللواتي عبرن حياتي. من المدن التي زرتها. من القصائد التي أحببتها. ومن القصائد التي كتبتها ثم تمنيت لو لم أكتبها.

ولذلك أعتقد أن الإنسان ليس تعريفًا ثابتًا، بل مشروعًا مفتوحًا.

أنا اليوم لست الشخص نفسه الذي كنت عليه في العشرين، وربما لن أكون الشخص نفسه في الستين.

الشيء الوحيد الذي بقي تقريبًا هو ذلك الطفل الذي كان يسأل كثيرًا. وربما لهذا السبب أصبحت شاعرًا.

الشعر في جوهره ليس امتلاك الأجوبة، بل **امتلاك الشجاعة للعيش مع الأسئلة**.

 قبل الشعر والتعليم، كانت هناك النجارة. كيف يتذكر الشاعر تلك المرحلة؟

مرياني:

أتذكرها بكثير من الامتنان، رغم أنني لم أكن وقتها أنظر إليها بالطريقة التي أنظر بها إليها اليوم.

حين تكون شابًا، تعتقد أن بعض الأعمال مجرد مرحلة تريد أن تتجاوزها. ثم تكبر قليلًا وتكتشف أن الأشياء التي ظننت أنك تجاوزتها هي التي صنعتك.

النجارة كانت مدرسة قاسية وجميلة. كانت تعلمني الصبر بطريقة لا يستطيع الكتاب أن يعلمك إياها. في الكتاب يمكن أن تخطئ ثم تعود إلى السطر. أما الخشب فلا يجامل. إذا قطعت خطأ، فقد أفسدت القطعة. إذا أخطأت في القياس، ستدفع الثمن.

إذا لم تفهم طبيعة الخشب، فلن تستطيع أن تجعله يستجيب لك.

والشعر يشبه ذلك بشكل مذهل. الكلمة أيضًا لها عروق. لها اتجاه. لها مقاومة. لها ذاكرة. وقد تكون الكلمة جميلة في قاموس، لكنها قبيحة في قصيدة. وقد تكون كلمة بسيطة جدًا، لكنها حين توضع في مكانها الصحيح تصبح أكثر قوة من عشر كلمات مزخرفة.

لذلك، حين أنظر اليوم إلى تلك التجربة، أقول إنني كنت أتعلم الشعر دون أن أعرف أنني أتعلمه.

كنت أتعلم أن الجمال لا يأتي من كثرة المادة، بل من حسن تشكيلها. وهذا درس لن أنساه.

**النجار الجيد لا يضيف الخشب إلى الخشب عبثًا، والشاعر الجيد لا يضيف الكلمات إلى الكلمات عبثًا.

بالمناسبة قد كتبت قصيدة عن هذه التجربة بعنوان "شاعر نجار وعاشق" وهي منشورة في ديوان "اخر الخلفاء العاشقين".

وهل أثرت تلك التجربة في شخصيتك؟

**مرياني:**

نعم، وربما أكثر مما أستطيع أن أشرح. العمل اليدوي يجعل الإنسان متواضعًا. هناك فرق بين أن تتحدث عن العمل وأن تعمل بيديك. حين تحمل قطعة خشب ثقيلة، وتعود إلى البيت متعبًا، تتغير علاقتك بالأشياء. تدرك أن العالم لم يُبنَ بالكلمات فقط.

هناك عرق. وغبار. وأيدي متعبة. وأشخاص لا يعرفهم أحد يصنعون الأشياء التي نعيش حولها.

وأعتقد أن الشاعر الذي لا يرى الإنسان العامل، والإنسان الفقير، والإنسان المنسي، يفقد جزءًا من إنسانيته مهما كانت قصائده جميلة.

لذلك لم أندم على تلك المرحلة.

بل ربما لو خُيرت اليوم، لقلت للشاب الذي كنت عليه: لا تتعجل في مغادرة تلك التجربة؛ ستحتاج إليها يومًا عندما تجلس أمام قصيدتك.

 يبدو أنك كنت متميزًا دراسيًا منذ الصغر، وقيل إنك أبهرت أساتذتك في مراحل الدراسة الأولى. هل كنت تعرف منذ ذلك الوقت أنك ستصبح كاتبًا؟

**مرياني: **

لا. الطفل لا يعرف ماذا سيصبح. هو يعرف فقط ماذا يحب.

كنت أحب القراءة والكلمات، وكنت مغرما باللغة العربية الفصحى ولا أتذكر أنني سمعت بيتا شعريا دون أن تحدث لي هزة جلدية القشعريرة كانت رفيقتي عند القراءة.. ولا زالت. وأحب أن أجيب عن الأسئلة، وأستمتع حين أكتشف شيئًا جديدًا. كنت أجد متعة خاصة في اللغة.

ربما كان الأستاذ يطرح سؤالًا وأكون قد ذهبت في رأسي إلى مكان أبعد من السؤال نفسه. كنت مغرما بحفظ الشعر.. وكانت تستفزني القصائد لأحمل القلم للكتابة منذ الشآبيب الأولى التي زخت على قلبي. لكنني لم أقل في يوم من الأيام: سأصبح شاعرًا. هذه الجملة تأتي لاحقًا، بعد أن تبدأ الكتابة وتكتشف أنك لا تستطيع التوقف.

أعتقد أن المدرسة غرست فيّ شيئًا مهمًا جدًا: **احترام المعرفة**.

ولذلك أستغرب اليوم من إنسان يفتخر بأنه لا يقرأ. هذه ليست شجاعة. الجهل ليس موقفًا فلسفيًا. الجهل، حين يتحول إلى كبرياء، يصبح مرضًا.

كيف انتقلت من التفوق الدراسي إلى الشعر؟

**مرياني:**

لم يكن هناك انتقال حاد. أي فجأة. الشعر كان ينمو بالتوازي مع كل شيء. كنت أقرأ وأتعلم وأشتغل وأعيش وأحب وأحزن، وفي الخلفية كانت هناك كلمات تتجمع. ثم جاءت لحظة أصبح فيها الصمت أكثر إزعاجًا من الكتابة.

وهذه لحظة لا يستطيع الشاعر تحديد تاريخها بدقة. ربما تكون القصيدة الأولى التي يكتبها ليست أول قصيدة شعرية له.

قد يكون كتب نصوصًا قبلها، لكنها لم تكن قد نضجت.

الشاعر يولد مرات كثيرة. كل تجربة مؤلمة تعيد ولادته. كل كتاب مهم يعيد تشكيله. كل حب. كل فقد. كل سفر. كل صديق يرحل. كل مدينة يدخلها. كل قصيدة يكتشف أنها ضعيفة. كل ذلك يصنع شاعرًا جديدًا.

ما الذي جذبك إلى الشعر العربي القديم، وبخاصة المتنبي الذي قرأت مرارا بأنك من المعجبين بشعره؟

**مرياني:**

المتنبي لم يكن بالنسبة إلى شاعرًا أقرأه فقط. كان خصمًا أدبيًا. وأقصد ذلك بمعناه الجميل. حين تقرأ المتنبي، تشعر أنك أمام شخصية شعرية ضخمة جدًا، ولا تستطيع أن تمر أمامها مرورًا عابرًا. هو يعرف قيمة نفسه. ويعرف قيمة اللغة. ويعرف كيف يجعل البيت الشعري يبدو أحيانًا وكأنه حكمة عمر كامل.

خذ مثلًا:

على قدر أهل العزم تأتي العزائم *** وتأتي على قدر الكرام المكارم.

أو:

وما الخيل إلا كالصديق قليلة *** وإن كثرت في عين من لا يجرب.

أو:

إذا غامرت في شرف مروم *** فلا تقنع بما دون النجوم.

هذه ليست أبياتًا محفوظة فقط. هذه طريقة في بناء الإنسان داخل اللغة. المتنبي جعل من «الأنا» مشروعًا شعريًا.

ولذلك كان تأثيره كبيرًا في تجربتي. لكن تأثيره لا يعني أنني أريد تقليده. على العكس. أعتقد أن أكبر خدمة يمكن أن يقدمها شاعر للمتنبي هي ألا يصبح نسخة منه.

وما الذي أخذته تحديدًا من المتنبي؟

**مرياني:**

أخذت منه الإيمان بأن الشاعر لا ينبغي أن يكون مجرد صانع قوافٍ. الشاعر يجب أن تكون له شخصية. رؤية. موقف.

حتى حين يكتب الحب، يجب أن يكون للحب عنده معنى خاص. وحين يكتب الوطن، يجب ألا يكرر الشعارات. وحين يكتب عن نفسه، يجب أن يغامر. المتنبي لم يكن خائفًا من أن يكون "أنا". وهذه شجاعة.

لكنني تعلمت أيضًا من أخطائه، إن صح التعبير. فالذات حين تكبر أكثر من اللازم يمكن أن تتحول إلى سجن. ولهذا أحاول أن أترك في شعري مساحة للآخر. أنا لا أريد أن أكون مركز الكون. أريد أن أكون شاهدًا عليه.

هل يمكن أن نقول إن المتنبي هو الأب الشعري الأكبر في تجربتك؟

**مرياني:**

ربما هو الأب الذي لا تستطيع إنكاره. لكن الأبوة الأدبية ليست وحدها. هناك أجداد أيضًا. هناك امرؤ القيس، الذي جعل الصورة الشعرية أكثر اتساعًا.

والنابغة، الذي عرف كيف يجعل القصيدة ذات بنية وإيقاع.

وأبو تمام، الذي أدخل الفكر بقوة إلى الشعر.

والمعري، الذي جعل الشك طريقة في النظر.

ثم جاء شعراء الحداثة، والسياب، ودرويش، وأدونيس، وغيرهم.

كل شاعر يترك فيك شيئًا. لكن المشكلة أن بعض الشعراء الشباب يجمعون أسماء كثيرة ثم لا يخرج منهم صوت واحد.

أنا أريد أن أقرأ الجميع، ثم أنسى الجميع حين أكتب.لأن القصيدة التي تسمع فيها أصوات الآخرين أكثر من صوتك ليست قصيدتك بالكامل.

وماذا عن النابغة؟

**مرياني:**

النابغة مهم جدًا. حين تقرأ:

كليني لهم يا أميمة ناصبِ***وليل أقاسيه بطيء الكواكبِ.

تشعر أن القصيدة ليست كلامًا موزونًا فقط.

هناك نفس. هناك حركة. هناك ليل. هناك تعب. الشاعر القديم كان يعرف كيف يجعل اللغة فضاءً. وهذا ما نفتقده أحيانًا في الكتابة المعاصرة: أن تكون القصيدة عالمًا لا مجرد جمل.

دعني أقاطعك هنا: كيف يمكن الجمع بين هذه الرصانة ولغتك المعروفة بالبساطة؟

مرياني:

اللغة التي أستعملها هي ابنة هذا العصر والشاعر لا يمكن أن يخرج من عصره الذي يعيش فيه وإلا أصبح ممثلا مهما أتقن دوره سيموت بمجرد طلوع الجينيريك الختامي.. إذ لا يمكن أن أكتب بلغة العصر الجاهلي أو الإسلامي أو الأموي أو العباسي.. في عصر السوشل ميديا.. هذا سينبذني على رفوف خزانتي الخاصة جدا.. فالمتنبي مثلا ملأ الدنيا وشغل الناس لأنه كتب بلغتهم.. وعاش عصره بكل تفاصيله.. وقد تعلمت من الشعراء الذين قرأت لهم بأنه لا يمكن القفز على العصور.

وهل أنت مع القصيدة العمودية أم قصيدة النثر؟

**مرياني:**

أنا مع القصيدة الجيدة. هذه الإجابة تبدو بسيطة، لكنها ليست كذلك. الشكل لا ينقذ قصيدة ضعيفة. والموسيقى لا تمنح النص روحًا إذا لم تكن هناك تجربة. وفي المقابل، قصيدة النثر ليست مجرد نص مقطع إلى أسطر قصيرة. هذه مشكلة خطيرة.

هناك من يظن أن حذف الوزن والقافية يعني امتلاك الحرية الشعرية.

لا. الحرية أصعب من القيود. حين يكون لديك وزن، هناك نظام يساعدك. أما حين تكتب قصيدة نثر، فأنت مطالب بأن تصنع موسيقاك الداخلية بنفسك. ولهذا فإن قصيدة النثر الجيدة ليست أسهل من القصيدة العمودية بل قد تكون أكثر قسوة على صاحبها.

 كيف أثرت فيك الفلسفة؟

**مرياني:**

الفلسفة علمتني أن لا أثق كثيرًا في الإجابات الجاهزة. سقراط جعل السؤال فضيلة. نيتشه جعلني أفكر في الإنسان الذي يريد أن يتجاوز نفسه. كيركغارد جعلني أرى القلق بوصفه جزءًا من التجربة الإنسانية.

أما الفلاسفة العرب، فقد فتحوا لي أبوابًا أخرى. ابن رشد جعلني أكثر إيمانًا بالعقل. ابن خلدون جعلني أرى المجتمع باعتباره حركة وتاريخًا وصراعًا. الجاحظ جعلني أحب اللغة وهي تمشي في الشارع، لا وهي محبوسة في القاموس. وأبو حيان التوحيدي جعلني أكتشف جمال الحوار الثقافي. لهذا لا أستطيع أن أتصور شاعرًا جيدًا بلا شيء من الفلسفة، حتى لو لم يقرأ كتابًا فلسفيًا واحدًا. كل إنسان يحمل فلسفته الخاصة.

السؤال هو: هل يعرفها؟

هل ترى أن الشاعر ينبغي أن يكون مثقفًا؟

**مرياني:**

ينبغي أن يكون قارئًا على الأقل. الثقافة ليست عدد الكتب التي تضعها خلفك في الصورة. الثقافة طريقة في النظر. قد تجد رجلًا بسيطًا لم يدخل الجامعة لكنه يمتلك حكمة إنسانية هائلة. وقد تجد شخصًا يحمل عشر شهادات ولا يستطيع أن يفهم إنسانًا أمامه.

الشاعر يحتاج إلى المعرفة، نعم. لكن يحتاج قبلها إلى الحساسية. لأن المعرفة بلا حساسية تنتج كاتبًا باردًا. والحساسية بلا معرفة تنتج كاتبًا عاطفيًا محدود الأدوات.

أنت أستاذ لغة إنجليزية. كيف أثرت هذه المهنة في شاعر مثلك؟

**مرياني:**

أثرت فيّ بعمق. الإنجليزية جعلتني أكتشف أن اللغة ليست جدارًا، بل نافذة. حين تتعلم لغة أخرى، لا تتعلم كلمات جديدة فقط.

تكتشف طريقة أخرى في ترتيب العالم. وهذا أمر مهم جدًا للشاعر. اللغة الأجنبية جعلتني أكثر وعيًا بالعربية. وهذه مفارقة جميلة. أحيانًا لا نكتشف بيتنا إلا بعد أن نسافر. ولا نكتشف لغتنا إلا بعد أن نعيش قليلًا داخل لغة أخرى. كما أن التعليم نفسه علمني الصبر. الطالب لا يفهم دائمًا من المرة الأولى. وهذا ينطبق على القارئ أيضًا. ليس كل قارئ سيصل إلى قصيدتك بالطريقة نفسها.

هل كتبت عن التعليم شعريًا؟

**مرياني:**

نعم، لأن التعليم جزء من حياتي اليومية. وباللغتين أيضا فأنا لا أكتب عن موضوع بعيد عني. أرى التلميذ أمامي. أرى خوفه من الامتحان. أرى أحلامه. أرى المدرس الذي يدخل الفصل وهو يحمل همومه الخاصة ثم يحاول أن يكون أمام الطلاب إنسانًا آخر.

التعليم في رأيي ليس سبورة وكتابًا. إنه علاقة إنسانية. ولذلك حين أكتب عنه لا أريد أن أكتب قصيدة دعائية. أريد أن أكتب عن الإنسان الذي يقف خلف الطاولة. وعن الشاب الذي يجلس أمامها.

هل تغيرت نظرتك إلى التعليم مع مرور الوقت؟

**مرياني:**

نعم. في البداية كنت أظن أن دوري هو أن أعطي المعرفة. اليوم أعتقد أن دوري هو أن أساعد الطالب على اكتشاف المعرفة بنفسه. هناك فرق بين أن تقول للطالب «هذه هي الإجابة»، وأن تعلمه كيف يبحث عن الإجابة. الأول يصنع تابعًا. الثاني يصنع إنسانًا. وأعتقد أن أخطر شيء يمكن أن نفعله بالتعليم هو أن نربي أجيالًا تخاف من السؤال.

كيف أثرت فيك خريبكة المدينة؟

**مرياني:**

خريبكة هي الجذر. والجذر لا يظهر دائمًا، لكنه يحمل الشجرة كلها. أنا مهما سافرت ومهما نشرت ومهما التقيت بأدباء في المغرب أو خارجه، أظل ابن خريبكة. والمدينة ليست بنايات. هي الأصوات التي سمعتها صغيرًا. الوجوه التي أعرفها. الأحياء التي مشيت فيها.

رائحة الصباح. الأصدقاء الذين ذهبوا. الأشخاص الذين ماتوا. الأحلام التي لم تتحقق. كل ذلك يدخل في الكتابة دون استئذان.

ولهذا أعتقد أن خريبكة تسكن شعري حتى عندما لا أذكر اسمها.

ولهذا أسست «صالون خريبكة الأدبي»؟

**مرياني:**

نعم. كنت أرى أن المدينة مليئة بالمبدعين، لكن بعضهم لا يجد المساحة المناسبة ليظهر. وأنا لا أحب فكرة أن الثقافة لا تبدأ إلا في الرباط أو الدار البيضاء. المدينة الصغيرة تستطيع أن تنتج ثقافة كبيرة. بل أحيانًا تكون أكثر صدقًا لأنها لم تبتلعها المؤسسات.

فجاء «صالون خريبكة الأدبي» من هذا الإيمان. أردت أن نعرف شعراء المدينة وكتابها ومبدعيها، وأن نخلق حوارًا بينهم.

كنت أريد أن نقول للمبدع المحلي:

لا تنتظر أن يأتي أحد ليمنحك الشرعية. ابدأ من مدينتك. ابدأ من الناس الذين يعرفونك. ابدأ من المكان الذي ولدت فيه.

وماذا عن «بياض أسود»؟

**مرياني:**

"بياض أسود" مشروع مختلف. هو مجلة ولدت من حاجة داخلية إلى فضاء أدبي جديد. الاسم نفسه بالنسبة إلي ليس مجرد عنوان. البياض هو الصفحة قبل الكتابة. والأسود هو أثر القلم. لكن هناك معنى آخر. نحن نعيش في زمن يريد أن يجعل كل شيء ثنائيًا:

صح أو خطأ. أبيض أو أسود. مع أو ضد.

بينما الأدب يعيش في المنطقة التي لا تستطيع السياسة أن تحتكرها. هناك منطقة رمادية. هناك التباس. هناك سؤال. هناك جمال لا يمكن اختزاله. ولهذا اخترت "بياض أسود."

أريد مجلة للشعر والأدب، لكنني أريدها أيضًا مساحة للاختلاف. لا أريد أن تكون المجلة نسخة من مجلة أخرى. أريد لها شخصية.

هل «بياض أسود» مجلة شاعر أم مشروع ثقافي؟

**مرياني: **

إذا كانت مجلة شاعر فقط، فسوف تموت معي. أما إذا كانت مشروعًا ثقافيًا، فقد تعيش بعدي. وهذا هو الاختبار الحقيقي.

أنا لا أريد أن تكون «بياض أسود» مكانًا لنشر نصوصي. أريد أن تكون مكانًا أكتشف فيه نصوص الآخرين. أريد أن أعطي شاعرًا شابًا فرصة. ناقدًا فرصة. قاصًا فرصة. مبدعًا مجهولًا فرصة. الثقافة في النهاية ليست أن ترفع نفسك فوق الآخرين. الثقافة أن ترفع مستوى الجميع.

توقيع دواوينك في المعرض الدولي للكتاب، ماذا يعني لك؟

**مرياني: **

توقيع الكتاب لحظة فيها شيء من الحزن. لأنك حين توقع كتابك لشخص آخر، تشعر أنك تفقد شيئًا منك. الكتاب كان جزءًا من غرفتك. من لياليك. من قلقك. من أخطائك. ثم يأتي شخص غريب ويحمله ويأخذه. لكن هذا هو معنى الكتاب. الكتاب الذي لا يغادر صاحبه لا يصبح أدبًا حيًا.

لقد كانت لي تجربة توقيع مجموعات من دواويني في المعرض الدولي للكتاب، وكانت تلك اللقاءات بالنسبة إلى أكثر من مجرد مناسبة للتوقيع. كانت لحظة لقاء بين النص والقارئ. والقارئ، في النهاية، هو الامتحان الحقيقي.

وشاركت أيضًا في جلسة شعرية بالدار البيضاء في إطار المعرض الوطني للكتاب القديم، بحضور نقاد وأدباء مغاربة كبار. هل تشعر بالرهبة أمام النقاد؟

**مرياني: **

طبعًا. وأعتقد أن الشاعر الذي يقول إنه لا يشعر بالرهبة يكذب قليلًا. حين تجلس أمام أسماء كبيرة في الأدب المغربي، تعرف أن المجاملات لن تنقذك. النص هو الذي سيبقى. الصوت. الصورة. الإيقاع. الفكرة. هناك شيء جميل في أن تقرأ أمام أشخاص يعرفون الشعر. لأنك لا تستطيع أن تخدعهم بسهولة.

وأنا أحب هذه المواجهة. الشاعر يحتاج أحيانًا إلى من يضعه أمام المرآة.

شاركت أيضًا في «لقاء الخميس» الذي كانت تقدمه الشاعرة نوال شريف. ماذا تضيف البرامج الأدبية للشاعر؟

**مرياني: **

الحوار الإعلامي يكشف الجانب الإنساني من الشاعر. في القصيدة أستطيع أن أختبئ خلف الاستعارة. في الحوار لا أستطيع.

الصوت يكشف. التردد يكشف. الصمت يكشف. والسؤال المفاجئ يكشف. ولهذا أحب البرامج التي لا تعامل الشاعر كتمثال. الشاعر ليس تمثالًا. هو إنسان يمكن أن يخطئ ويضحك ويعترف بأنه لا يعرف.

خضت أيضًا تجربة الاستضافة في الإذاعة بليبيا. كيف تتذكرها؟

**مرياني:**

باعتزاز.

كانت هناك تجربة في طرابلس، من خلال استضافة إذاعية في استوديوهات **Libo FM** مع الإعلامي الليبي عمر رشيد سنة 2017، وهي تجربة موثقة ضمن حضوري الإعلامي والثقافي. وأنا أعتبر الاستضافة الإعلامية خارج الوطن مختلفة.

لأنك فجأة تكتشف أن القصيدة المغربية تستطيع أن تصل إلى مستمع ليبي. وهنا تفهم أن الحدود السياسية شيء، والحدود الثقافية شيء آخر. العربي حين يتحدث مع عربي آخر عن الشعر لا يحتاج إلى مترجم. وهذه واحدة من أجمل مزايا اللغة العربية.

هل السفر إلى ليبيا وتونس والجزائر غيّر علاقتك بالهوية؟

**مرياني:**

جعلها أكثر تعقيدًا، وبالتالي أكثر نضجًا. قبل السفر، قد ترى الوطن من الداخل فقط. بعد السفر، تراه من الخارج. وتكتشف أن الآخرين يحملون أيضًا مخاوفهم وأحلامهم وأسئلتهم. السفر لا يجعلني أقل مغربية. بل يجعل مغربيتي أكثر وعيًا. أنا لا أحتاج إلى كراهية الآخر كي أحب نفسي. وهذه قضية مهمة جدًا. الوطنية التي تحتاج إلى عدو دائم لكي تثبت نفسها وطنية مريضة.

أنا أحب المغرب. وأستطيع في الوقت نفسه أن أحب تونس والجزائر وليبيا.

كتبت «طرابلس الهوى». لماذا تحولت المدينة إلى قصيدة؟

**مرياني: **

لأن بعض المدن لا تُزار. بعض المدن تُحب. طرابلس كانت بالنسبة إلى أكثر من جغرافيا. كتبت عنها من موقع العاطفة والحنين والتضامن، وقلت:

طرابلس سلام إليك من الرباط *** من البيضاء من تطوان وأسفي.

هذه الجملة بالنسبة إلي تختصر فكرة كاملة:

أن المسافة لا تمنع المحبة. وأن المدن يمكن أن تتبادل السلام عبر القصيدة. وأنا أعتقد أن الشعر يستطيع أن يصنع جغرافيا أخرى، جغرافيا لا تعترف كثيرًا بالحدود.

وماذا عن زمن الربيع العربي؟ أين كان الشاعر مرياني وسط كل ذلك؟

**مرياني: **

كان مرتبكًا مثل الجميع. وهذا مهم أن أقوله. الشاعر ليس نبيًا. لا يعرف المستقبل. حين بدأت الثورات العربية، كان هناك حلم هائل. شعارات عن الحرية والكرامة والعدالة. وهي عبارات تسيل لعاب الشاعر تنطلق به نحو عوالم الحلم كان من الصعب على شاعر عربي أن يبقى خارج اللحظة.

كتبت قصائد وطنية في تلك المرحلة، متفاعلًا مع الأحداث في البلدان التي شهدت تلك التحولات. لكنني اليوم، بعد مرور السنوات، أنظر إلى تلك المرحلة بعيون أكثر تعقيدًا. الحلم شيء. والتاريخ شيء آخر. والسياسة شيء ثالث.

ما بدأ كصرخة إنسانية يمكن أن يدخل بعد ذلك في صراع القوى والمصالح. ولذلك لا أريد أن أقرأ الربيع العربي بعين شاعر فقط. أقرأه اليوم بعين إنسان عاش ما بعده.

هل ندمت على بعض قصائد تلك المرحلة؟

**مرياني: **

ربما. لكنني لا أكرهها. النصوص القديمة هي صور لأشخاص كناهم. إذا حذفت كل قصيدة لم تعد تؤمن بها، ستصبح كمن يمزق صفحات من حياته. أنا أقبل أن يتغير رأيي. بل أعتبر تغير الرأي دليل حياة. المشكلة ليست أن يغير الإنسان موقفه.

المشكلة أن يخاف من الاعتراف بأنه تغير.

كيف تنظر إلى علاقة الشعر بالسياسة؟

**مرياني: **

الشعر لا ينبغي أن يكون منشورًا سياسيًا. لكن الشعر أيضًا لا ينبغي أن يكون أعمى. حين يموت الناس في الشوارع، ويهدم بيت، ويُهجّر إنسان، ويخاف طفل، لا أستطيع أن أطلب من الشاعر أن يكتب عن الورد فقط. لكنني في الوقت نفسه لا أريد قصيدة سياسية مباشرة تموت بانتهاء الحدث. الشعر الحقيقي يحول الحدث إلى سؤال إنساني. الحرب تنتهي. لكن الخوف يبقى. الثورة تنتهي. لكن سؤال الحرية يبقى.

الموت يقع في يوم واحد. لكن الفقد يعيش سنوات. هنا يبدأ الشعر.

ننتقل إلى النقد. لماذا أصبحت تكتب قراءات نقدية؟

**مرياني: **

لأن الشاعر الذي لا يقرأ الآخرين يصبح نرجسيًا. كنت دائمًا مهتمًا بقراءة النصوص. ثم أصبح الأمر أكثر منهجية.

أقرأ النص وأسأل:

كيف بُني؟

ما الصورة؟

كيف يتحرك الإيقاع؟

ما علاقة العنوان بالنص؟

أين تنجح اللغة؟

أين تتعثر؟

ما الذي يقوله النص دون أن يقوله؟

النقد بالنسبة إلي ليس إصدار حكم فقط. إنه **محاولة للإنصات إلى النص بطريقة ثانية**.

ومن القراءات المهمة قراءتك لديوان «يُخلَق من الشبه ياسمين» لميادة مهنا سليمان. ماذا وجد مرياني الناقد في هذا الديوان؟

**مرياني:**

وجدت تجربة تستحق التوقف. العنوان نفسه يحمل مفارقة شعرية جميلة: "يُخلَق من الشبه ياسمين"

وكان اهتمامي منصبًا على كيفية اشتغال الشاعرة على الصورة، وعلى الحواس، وعلى الومضة، وعلى العلاقة بين العطر واللغة.

كتبت قراءة نقدية بعنوان **«بلاغة العطر وفتنة الومضة في شعر يُخلَق من الشبه ياسمين» **، منشورة في «ديوان العرب» سنة 2026.

ما يهمني في النصوص التي أقرأها هو ألا أضع عليها قوالب جاهزة. أريد أن أجعل المنهج خادمًا للنص، لا أن أجبر النص على خدمة المنهج. وهذه مشكلة بعض الدراسات النقدية. الناقد يقرأ النص وفي رأسه المطرقة، فيرى كل شيء مسمارًا.

أنا أريد أن يدخل الناقد إلى النص أولًا كقارئ. ثم يخرج منه كناقد.

هل الناقد أقسى من الشاعر؟

**مرياني: **

على الآخرين، ربما. أما على نفسه فهو يجب أن يكون أكثر قسوة. وأنا أحيانًا حين أنتهي من قراءة نص لشاعر آخر وأعود إلى كتاباتي، أكتشف أنني ارتكبت بعض الأخطاء نفسها. وهذا جيد. النقد الحقيقي يجب أن يهدم شيئًا في الناقد نفسه.

إذا خرج الناقد من كل قراءة وهو مقتنع بأنه أكثر ذكاء من الكاتب، فالنقد تحول إلى غرور.

هل هناك فرق بين مرياني الشاعر ومرياني الناقد؟

**مرياني: **

يا رجل ..هههه.. هناك خلاف بينهما. الشاعر يريد أن يقول. والناقد يريد أن يسأل: لماذا قلت هذا؟

الشاعر يريد أن يعيش. والناقد يريد أن يفكك التجربة.

وأحيانًا أحتاج إلى إسكات الناقد كي أكتب قصيدة. وأحيانًا أحتاج إلى إسكات الشاعر كي أكتب نقدًا.

هذه الحرب الداخلية مفيدة.

كيف تنظر إلى الحب في تجربتك؟

**مرياني: **

الحب موضوع خطير لأنه سهل جدًا أن يتحول إلى ابتذال. كل الناس يحبون. لكن ليس كل الناس يعرفون كيف يحولون الحب إلى أدب. أنا كتبت الحب لأنني عشته، لا لأنني أردت أن أبدو شاعرًا رومانسيًا.

ديوان **«عانقيني»** مثلًا يدخل بوضوح في هذه المنطقة الوجدانية، وهو منشور باسم مرياني عبد المجيد الشاعر لا الناقد. لكن الحب عندي ليس وردة فقط. الحب أيضًا خوف. وانتظار. وغيرة. وفقد. وذاكرة.

وربما لهذا يكون أجمل الشعر العاطفي هو الذي لا يقول «أحبك» كثيرًا، وإنما يجعل القارئ يشعر بها.

هل المرأة في شعرك شخصية أم رمز؟

**مرياني: **

الاثنان. أحيانًا تكون امرأة حقيقية. وأحيانًا تكون فكرة. وأحيانًا تكون مدينة. وأحيانًا تكون القصيدة نفسها. وأحيانا تكون حالة.

الشاعر قد يخاطب امرأة، لكنه في العمق يخاطب شيئًا فقده في نفسه. لهذا لا أحب القراءة السطحية للنصوص العاطفية.

قد تبدو القصيدة عن امرأة، لكنها في الحقيقة عن الوحدة. وقد تبدو عن الغياب، لكنها في الحقيقة عن الزمن.

---

# هل كتبت عن الوحدة؟

**مرياني: **

الوحدة تسكن كل شاعر بطريقة ما. حتى وسط مئة شخص يمكن أن تكون وحيدًا. وأحيانًا تحتاج إلى الوحدة كي تعرف نفسك. لكن الوحدة الطويلة تتحول إلى مرض. ولهذا أبحث عن التوازن. أحتاج الناس.

وأحتاج العزلة. لكني أحب العزلة أكثر أحتاج الحوار. وأحتاج الصمت. لكني أحب الصمت أكثر ربما هذه هي طبيعة الكتابة.

ما أكثر شيء تعلمته من الجمهور؟

**مرياني: **

أن القارئ أذكى مما يظن الكاتب. لا يمكنك خداعه طويلًا. قد يصفق لك. لكن هذا لا يعني أنه اقتنع. وقد لا يصفق. لكن نصك قد يبقى معه سنوات. وهذا ما يجعلني لا أثق كثيرًا في التصفيق. التصفيق لحظة. أما الذاكرة فاختبار طويل.

# وما أكثر شيء يزعجك في الوسط الثقافي؟

**مرياني: **

أن تتحول الثقافة إلى علاقات عامة. وهذا هو الواقع. أن يصبح عدد الصور أهم من عدد الكتب المقروءة. أن يصبح حضور المهرجانات أهم من جودة النص. أن يكتب شخص خمسين منشورًا عن نفسه ولا يقرأ كتابًا واحدًا لزميله. هذا يزعجني.

وأقولها بوضوح:

**ليس كل من يقف أمام ميكروفون شاعرًا، وليس كل من يحمل ديوانًا قارئًا، وليس كل من يكتب عن الثقافة مثقفًا.

الثقافة امتحان يومي. لا تنجح فيه بالشهادة.

لماذا لم تنتمي لجمعية أو رابطة أو تجمع أدبي أو شعري ؟

**مرياني: **

لأن كل الأماكن محجوزة.. هههههههههههه

ربما لأنني لم أجد نفسي يومًا في حاجة إلى أن أستعير صوتًا جماعيًا كي أسمع صوتي الخاص.

أنا أؤمن أن الشاعر، قبل أن يكون عضوًا في جمعية أو رابطة أو تجمع، هو كائن حرّ، وأن القصيدة في جوهرها فعلُ مقاومةٍ لكل ما يحاول أن يضعها داخل إطار جاهز. لذلك اخترت، عن وعي، أن أبقى قريبًا من القصيدة وبعيدًا عن الاصطفافات.

ليس في الأمر موقفٌ عدائي من الجمعيات والروابط الأدبية، بل على العكس؛ أقدّر كل تجربة جادة تُسهم في خدمة الأدب وتمنح المبدعين فضاءً للقاء والحوار. لكنني كنت أخشى دائمًا أن يتحول الانتماء إلى مؤسسة إلى انتماءٍ إلى موقف، أو إلى ذائقة، أو إلى شبكة علاقات، وأن تصبح الكتابة أحيانًا محكومة بما يُرضي الجماعة أكثر مما يمليه النص.

أنا شاعر أحب أن أختلف، وأن أحتفظ بحقي في أن أقول: نعم، حين أقتنع، ولا، حين أختلف، وأن أغيّر رأيي دون أن أشعر أنني أخون جماعة انتميت إليها.

ثم إنني أرى أن الانتماء الحقيقي للشاعر ليس بالضرورة إلى جمعية تحمل اسمًا، وإنما إلى **اللغة، والقصيدة، والإنسان، والأسئلة التي تؤرقه**. قد لا أكون عضوًا في رابطة أدبية، لكنني أنتمي بكل جوارحي إلى المشهد الشعري، إلى الشعراء الذين أحب نصوصهم، وإلى القارئ الذي يمنح القصيدة حياة أخرى حين يقرأها.

وربما هناك سبب آخر أكثر بساطة: **أنا لا أحب الأبواب الكثيرة التي تسبق القصيدة. **

أحب أن تصل القصيدة إلى القارئ مباشرة، بلا بطاقة عضوية، ولا توصية، ولا تعريف مؤسساتي. أنا لا أرفض الجماعة، لكنني أبحث عن الرفقة التي لا تلغي الاختلاف؛ عن أصدقاء في الشعر لا أعضاء في قطيع؛ وعن حوارٍ يوسّع القصيدة لا إطارٍ يضيّقها.

وفي النهاية، قد يأتي يوم أنتمي فيه إلى جمعية أو رابطة، إذا وجدت فيها ما يشبهني حقًا. لا ان أملأ كرسيا شاغرا .لكنني لن أنتمي إليها بحثًا عن الاعتراف؛ لأنني أؤمن أن **الشاعر لا تمنحه الجمعية شرعيته، وإنما تمنحه القصيدة فرصة أن يُختبر أمام الزمن.**

هل تبحث عن الشهرة؟

**مرياني: **

لو كانت الشهرة هي هدفي، لاخترت طريقًا أسهل. الشعر طريق طويل ومكلف. الشهرة في زمننا يمكن أن تصنعها صورة أو فيديو قصير. لكن أن تبني قارئًا واحدًا يحتاج سنوات. وأنا أفضل قارئًا واحدًا يقول لي: «هذه القصيدة غيرت شيئًا في داخلي»، على آلاف الإعجابات التي تختفي في اليوم التالي.

ما رأيك في وسائل التواصل الاجتماعي وتأثيرها في الشعر؟

**مرياني: **

هي نعمة ونقمة. نعمة لأنها أزالت بعض الحواجز. الشاعر يستطيع أن يصل إلى قارئ في بلد بعيد دون أن يمر على مكتب رئيس تحرير. لكنها نقمة لأنها صنعت وهم الشهرة السريعة. هناك نصوص تكتب لكي تنتشر، لا لكي تعيش. وهذا خطر.

أنا لا أرفض العصر الرقمي. بالعكس، أستفيد منه. لكنني أريد أن يبقى النص أكبر من المنصة التي نشر عليها.

وماذا عن النشر خارج المغرب، بل والوصول إلى الولايات المتحدة؟

**مرياني: **

النشر خارج الوطن مهم لأنه يختبر قدرة النص على العبور. وقد كانت لي تجارب في نشر الأعمال إلكترونيًا وخارج المغرب، وظهرت كتبي في منصات نشر دولية. لكنني لا أتعامل مع «النشر في الخارج» باعتباره وسامًا. المهم هو أن تصل القصيدة. إذا وصلت إلى قارئ في أمريكا، فهذا جميل. لكن إذا وصلت إلى قارئ في خريبكة، وأحس أنها تقول شيئًا عنه، فهذا أيضًا انتصار. الجغرافيا لا تمنح النص قيمته. القارئ يفعل.

هل تشعر أن تجربتك ما زالت في بدايتها؟

**مرياني: **

نعم. وأنا سعيد بذلك. أنا ما زلت في الأربعينيات. ولا أريد أن أتصرف وكأنني وصلت إلى نهاية الطريق. هناك شعراء كتبوا أعظم أعمالهم بعد الأربعين والخمسين والستين.

العمر ليس عدوًا للشاعر. أحيانًا يكون صديقه. كل سنة تضيف طبقة من التجربة. لكن الخطر أن تتحول التجربة إلى غرور.

أنا أريد أن أبقى متعلمًا.

ماذا تغير فيك بين العشرين والأربعين؟

**مرياني: **

في العشرين كنت أعتقد أنني أعرف. في الأربعين أصبحت أعرف أنني لا أعرف. وهذه ربما أكبر حكمة تعلمتها. كنت أظن أن القوة في امتلاك الإجابة. اليوم أرى أن القوة أحيانًا في الاعتراف بعدم امتلاكها. كنت أريد أن أكون شاعرًا. اليوم أريد أن أكون كاتبًا صادقًا. هناك فرق.

الشاعر قد يهتم بالصورة. أما الكاتب الصادق فيهتم بالحقيقة التي خلف الصورة.

ما الحقيقة التي تبحث عنها؟

**مرياني: **

أن أفهم نفسي. وهذا يبدو بسيطًا لكنه أصعب من فهم الآخرين. نقضي حياتنا في تفسير الآخرين.

لماذا فعل؟ لماذا ترك؟ لماذا كذب؟ لماذا أحب؟

ثم ننسى أن نسأل:

لماذا أنا فعلت؟  الشعر بالنسبة إلي محاولة طويلة للإجابة عن هذا السؤال.

ما القصيدة التي لم تكتبها بعد؟

**مرياني: **

كل القصائد التي لم أستطع بعد أن أطبع عليها قلبي بالحبر الأحمر الفاقع وأعني أن أكون صادقًا بما يكفي لكتابتها.

هناك أشياء نخاف أن نكتبها لأنها قريبة جدًا. القصيدة التي لم تكتبها هي أحيانًا أهم من القصيدة التي كتبتها.

لأنها تمثل الجزء الذي ما زلت عاجزًا عن مواجهته.

لو طلبنا منك أن تختار بيتًا للمتنبي يرافقك في حياتك، ماذا تختار؟

**مرياني: **

ربما:

ولا أسعد بما غيري الحميد به ** ولو حملت إلي الدهر ملأنا.

ليس لأنني أريد المجد بالمعنى المتنبي القديم. بل لأنني أؤمن بفكرة الطموح. الإنسان الذي يقتنع بالقليل قبل أن يعرف إمكاناته يموت وفي داخله أشياء كثيرة لم تولد.

لكنني أضيف إلى المتنبي شيئًا: ليس كل وصول انتصارًا. أحيانًا يكون الطريق نفسه هو الانتصار.

ولو اخترت بيتًا للنابغة؟

**مرياني: **

أختار من قصيدته:

كليني لهم يا أميمة ناصبِ *** وليل أقاسيه بطيء الكواكبِ.

لأن فيه ذلك الشعور الإنساني القديم الذي لم يتغير. القلق. الليل. الانتظار. الإنسان مهما تغيرت التكنولوجيا، ما زال يعرف هذا الليل.

هل تعتقد أن الشعر سيبقى في زمن الذكاء الاصطناعي؟

**مرياني: **

الشعر سيبقى ما دام الإنسان قادرًا على الحب والفقد. الآلة يمكنها أن تنتج نصًا جميلًا. لكن الجمال ليس وحده الشعر. هناك تجربة خلف النص.

حين يقول إنسان فقد أمه: «اشتقت إليها»، فإن الجملة تحمل وزن حياة كاملة.

أما الآلة فيمكنها أن تنتج ألف جملة عن الفقد. المشكلة ليست في قدرة الآلة على الكتابة. المشكلة في قدرتنا نحن على **الشعور**. إذا أصبح الإنسان آلة، فلن تنقذنا القصيدة.

هل تخاف على الأجيال الجديدة من ضعف القراءة؟

**مرياني: **

نعم. لكنني لا أتهم الشباب. الشاب لم يختر العالم الذي ولد فيه. نحن صنعنا له عالمًا يطالبه بأن يشاهد كل شيء بسرعة.

فلماذا نلومه حين يجد صعوبة في قراءة مئتي صفحة؟ علينا أن نعيد تعريف القراءة. أن نجعلها تجربة ممتعة، لا عقوبة مدرسية. وأنا أرى أن الأستاذ والأديب والمؤسسة الثقافية يتحملون مسؤولية كبيرة.

ماذا تريد أن تحقق من «بياض أسود» في هذا السياق؟

**مرياني: **

أريد أن أستعيد شيئًا من متعة القراءة. أن يرى الشاب أن الأدب ليس مقبرة للكلمات القديمة. الشعر يمكن أن يكون معاصرًا.

النقد يمكن أن يكون ممتعًا. القصة يمكن أن تمس حياته. والمجلة يمكن أن تكون نافذة لا أرشيفًا. أريد لـ«بياض أسود» أن تجعل القارئ يشعر أن الأدب لا يزال يحدث الآن.

إذا أصبحت «بياض أسود» بعد سنوات مجلة كبيرة، ماذا تريد أن يقال عن بدايتها؟

**مرياني: **

أريد أن يقال إنها بدأت من الإيمان. لا من المال. ولا من الشهرة. ولا من الرغبة في السيطرة. بدأت من رجل رأى أن هناك أصواتًا تستحق أن تُسمع.

وإذا استطاعت المجلة أن تمنح شاعرًا شابًا أول فرصة نشر، أو تساعد قارئًا على اكتشاف كاتب، أو تفتح نقاشًا ثقافيًا محترمًا، فسأعتبرها نجحت.

لو لم تكن شاعرًا، ماذا كنت ستكون؟

**مرياني:**

ربما نجارًا. وربما أستاذًا فقط. وربما شيئًا ثالثًا لا أعرفه. لكنني أعتقد أن الشعر كان سيجدني بطريقة ما. لأن بعض الأشياء لا نختارها. هي تختارنا.

هل أنت راضٍ عن مرياني الذي وصلت إليه؟

**مرياني:**

لا. وأقولها دون تواضع مصطنع. أنا غير راضٍ. لكنني لست يائسًا. عدم الرضا هو الوقود. حين أقول لنفسي إنني وصلت، سأبدأ في التكرار. وأنا أخاف من التكرار أكثر من خوفي من الفشل. الفشل يمكن أن يعلمك. أما التكرار فيقتلك وأنت حي.

وما أكبر فشل تخشاه؟

**مرياني:**

أن أتحول إلى نسخة من نفسي. أن أكتب القصيدة نفسها بأسماء مختلفة. أن أكرر اللغة نفسها. أن أكرر الأفكار نفسها. أن أصبح أسيرًا لما نجح معي سابقًا. أحيانًا يكون النجاح أخطر من الفشل. الفشل يجعلك تبحث. أما النجاح فيغريك بأن تجلس.

وماذا تقول لمن يقرأ مرياني للمرة الأولى؟

**مرياني:**

لا تصدقني. اقرأني. ثم احكم. لا أريد قارئًا يصفق لي لأنني شاعر. أريد قارئًا يختلف معي. قد أتعلم منه شيئًا.

وماذا تقول للشاعر الشاب في خريبكة؟

**مرياني:**

لا تنتظر إذنًا من أحد. اكتب.

لكن لا تنشر كل شيء. اقرأ. ثم اقرأ.  ثم اقرأ.

ولا تتعامل مع أول قصيدة كتبتها باعتبارها فتحًا شعريًا. قد تكون مجرد بداية.

وأحب أن أقول للشاعر الشاب شيئًا تعلمته متأخرًا:

**لا تجعل مواقع التواصل الاجتماعي تقنعك بأنك عظيم لأن عشرة أشخاص أعجبوا بنصك.

العظمة الأدبية لا تُقاس بالإعجاب. تقاس بما يبقى بعد أن يهدأ التصفيق.

وهل ما زلت تؤمن بالشعر في زمن السرعة؟

**مرياني:**

أؤمن به أكثر. كلما أصبح العالم أسرع، أصبح الإنسان أكثر حاجة إلى شيء يجعله يتوقف. الشعر يفعل ذلك.

القصيدة تقول للقارئ: قف. انظر. تذكر. اشعر. وهذه مقاومة جميلة للسرعة.

ما تعريفك للشعر الآن؟

**مرياني: **

الشعر هو أن تقول الحقيقة بطريقة تجعلها أجمل، دون أن تكذب عليها.

وما تعريفك للكاتب؟

**مرياني:**

هو شخص لا يستطيع أن يمر أمام سؤال دون أن يتورط فيه.

وما تعريفك لنفسك؟

**مرياني:**

أنا رجل بدأ حياته يشتغل بالخشب، ثم اكتشف أن أصعب مادة في العالم ليست الخشب. إنها الإنسان. ومنذ ذلك الوقت وأنا أحاول أن أنحت منه معنى.

السؤال الأخير: بعد كل هذه الرحلة، ماذا بقي؟

**مرياني:**

بقيت القصيدة. وبقي السؤال. وبقيت خريبكة. وبقيت اللغة. وبقيت وجوه كثيرة. بعضها أحبني. بعضها خذلني. بعضها علمني. وبعضها مرّ ولم يعرف أنه ترك شيئًا. بقيت ليبيا بما فيها من ذاكرة. وتونس والجزائر بما تمثلانه من امتداد مغاربي.

وبقيت أمسيات ومهرجانات وإذاعات ولقاءات. بقيت الكتب التي وقعتها. والكتب التي قرأتها. والكتب التي لم أكتبها بعد.

وبقي المتنبي جالسًا في مكان ما من الذاكرة، يذكرني بأن الشاعر يستطيع أن يرفع صوته، لكن عليه أن يدفع ثمن ذلك الصوت. وبقيت النجارة أيضًا. نعم، النجارة. لأنني كلما كتبت قصيدة صعبة أتذكر الخشب. أتذكر أن المادة لا تستجيب بالعنف. وأن عليك أن تعرف أين تلمس. وأين تقطع. وأين تترك.

وربما هذا هو الشعر كله:

**أن تعرف أين تقول، وأين تصمت. **

أنا لم أصل. ولا أريد أن أصل. لأنني إذا وصلت إلى النهاية، لن يبقى ما أكتبه. وأنا، رغم كل شيء، ما زلت أحب ذلك الطفل الذي كان يرفع يده في القسم لأنه يعرف جوابًا. لكنني اليوم، بعد كل هذه السنوات، أرفع يدي أحيانًا لا لأقول «أنا أعرف»، بل لأقول:

**لا أعرف… دعونا نبحث. ** وهذه ربما أجمل جملة تعلمتها من الشعر.

خاتمة المحاور

قد يكون من السهل أن نضع مرياني عبد المجيد في خانة «الشاعر المغربي المعاصر»، ثم ننتقل إلى اسم آخر. لكن السيرة التي تقف خلف هذا الاسم أكثر تركيبًا.